Desempate

O restaurante era confortável. Havia uma certa atmosfera caseira por todo ambiente, talvez fosse por causa da iluminação fraca, que certamente ajudava na hora de esconder as imperfeições incontornáveis da arquitetura antiga, ou fosse possivelmente a simpatia natural dos garçons. Era um lugar pequeno, afastado da cidade e jazz tocava, mais baixo que o barulho das dezenas de boca mastigando e falando em simultâneo, suave, incorpóreo.

Na mesa, dois casais conversavam animados. Garrafas de bebidas, acumulavam entre os pratos. Mãos apressadas surgiam do nada, de tempos em tempos, para repôr as bebidas alcoólicas. “Então, você está trabalhando em algum livro novo?”, ele perguntou para o escritor. Estavam todos um pouco bêbados, resultado da demora dos pratos com a disponibilidade de vinho e cerveja. Era estranho como passavam os dias planejando como economizar dinheiro apenas para mergulhar o orçamento nas bebidas inebriantes.

“Ele nao usa o termo ‘trabalho’”, respondeu Beti em seu lugar, “ama escrever, então não é trabalho...”

“O cacete que não”, interrompeu Harry, o escritor, “é um trabalho, Beti, e é foda... foda pra cacete. Cansativo, repetitivo e lento. Apaixonante, é verdade, mas deixo meu rabo grudado naquela cadeira quente quase doze horas por dia. Minha lombar está me mantado e o ciático já está aposentado. Fora a confusão da minha mesa, com anotações, gráficos e linha do tempo para cada personagem. Foda.”

“Você precisa melhorar o vocabulário, cara”, zombou Carlos.

Harry levantou o dedo do meio para o amigo e sorriu: “Que tal isso como vocabulário?”

No mesmo instante um garçom apareceu, quatro pratos de salada equilibrados em uma bandeja e ignorou o gesto chulo enquanto servia as entradas. Folhas de alface se misturavam entre pedaços gordos de tomate, palmito e cogumelos variados, todos banhados com um molho amarelado.

“Deus, quase meia-hora de atraso e eles me dão uma salada? Porra”, reclamou a outra mulher diante do prato servido.

“Podemos para com os palavrões, estou ficando incomodada”, pediu Beti.

“Claro que podemos, apenas escolhemos não fazê-lo”, Harry piscou para ela e passou a mão em sua coxa, exposta pelo vestido curto. Seus olhos caíram sobre um casal atrás de Beti, com quem estivera casado nos últimos quinze anos. Eram jovens, um rapaz com não mais de vinte e cinco anos e uma garota, ainda mais nova, com cabelos ruivos, caídos em cacho macios sobre os ombros. Ela era linda, a pele morena, macia, em contraste com o vestido vermelho, recortado em uma das pernas torneadas. Harry podia vê-la perfeitamente naquele instante, sensual e engmática, uma sereia naquele oceano do quotidiano. E, Deus, como ele se deixava seduzir pelo canto!

Desviou rapidamente a cabeça, mas a garota continuou em sua mente. Agora ele a via em casa, debruçada sobre um Murakami ou um Bukowski, virando as páginas lentamente, bebendo de um vinho branco, diretamente da garrafa. Vestia uma camisola curta e deixava o vento refrescar seu corpo, os cabelos como chamas ao sabor da corrente de ar. Seu velho nojento, você poderia ser mais óbvio? Jesus, às vezes acho que não estou na profissão certa, reprimiu-se. ‘Como labaredas de fogo ao vento’, pareço um romance adolescente e mal escrito sobre vampiros. Você é melhor que isso!

Usou a visão periférica para estudar Beti. Ela parecia o contrário da Ruiva. Bela, era verdade, mas... de algum modo eram como yin e yang. Beti ele conhecia, sabia de seus defeitos e de suas qualidades, conhecia o corpo da mulher, cada curva, cada estria. No escuro, poderia apontar as pintas e marcas de nascença de Beti, reconheceria o grau de curvatura de seus mamilos em uma fila de peitos, tinha certeza. Mas ela era uma terra conquistada, a grama verde de seu quintal, a felicidade de seus dias, algo que estava acostumado e pior, havia decorado os defeitos do terreno e aprendido a contorná-los, mas sempre que baixava a guarda, lá estavam todos aqueles buracos, prontos para torcer seu tornozelo. Amava os cabelos dourados de Beti, lisos e finos, diferentes dos pêlos púbicos; gostava do toque carinhoso da esposa, do gosto do seu café e do omelete que preparava quase todas as manhãs. Quando ela estava pintando ou tocando piano, Harry sentia-se em casa. Era como se a definição de lar envolvesse o cheiro dela misturado com o odor tóxico das tintas ou do Chopin saindo de seus dedos. Mesmo assim, sentia o impulso de pular daquela mesa, agarrar a Ruiva e fugir, dirigir até despistar o resto do mundo e fazer amor fervorosamente, mergulhando nos cabelos vermelhos da morena, no sabor de seu corpo, na pele trêmula de medo e excitação.

Um policial nos pegaria, contiuou a fantasiar, e pensaria nela como uma prostituta, a puta mais linda desse mundo...

“O que você acha, meu bem?” A voz de Beti chegou como um martelo arremessado contra a tela onde se desenvolvia sua fantasia, estilhaços voaram em todos os cantos e ele trocou olhares com as outras três pessoas sentadas na mesa.

 “Prostituta!”, quase gritou, ainda recolhendo os cacos de seus sonhos. Algumas pessoas ao redor olharam, soltando risinhos semi-contidos. “Quero dizer... pode repetir?”

“Eu disse”, a voz de Beti estava levemente impaciente, “que esse restaurante é bonito e tudo mais, mas a comida demora muito!”

“Vocês são exigentes!”, prostestou Carlos, “Nada está bom para vocês, nunca.”

“Não é isso. Se estou pagando, quero o pacote completo, quero todos os detalhes perfeitos, ou vou procurar um lugar que os tenha.” Beti ergueu a mão e pediu um drink de sakê com kiwi.

“Como uma prostituta, foi o que eu disse aquela hora”, improvisou o escritor. Beti o incinerou com o olhar. “Não estou dizendo que você é uma prostituta, amor, mas essa situação se compara com uma, ao menos poderia envolver uma. Pense deste modo: se você... melhor, se eu ou o Carlos pegarmos uma prostituta, estaremos pagando pelo seu...”

“Seviço”, Carlos completou.

“Isso, serviço. Mesmo que tenha algo errado, o trabalho da freelancer, vamos chamá-la de algo mais simpático, será proveitoso e satisfatório, por mais que não seja perfeito. Aliás, se fosse perfeito, estragaria”, olhou novamente para a ruiva, estudando a cintura fina destacada pelo vestido. “É uma prostituta, afinal. Como poderia ser perfeita?”

“Agora, se ela utilizasse os dentes... aí seria um problema”, completou Carlos e brindaram.

“Viu, vocês reclamam de tudo.”

“Bestas”, disse a namorada de Carlos. Eles nunca se lembravam do nome dela, Carlos, agente de Harry, tinha o problema crônico de trocar as mulheres de sua vida. “O que ela quis dizer é que se há concorrência, você escolhe pelos detalhes. É mercado puro, gente. Adam Smith e essas coisas todas, o melhor serviço entre dois preços parecidos, ganha o cliente.”

“Não deixe essa aí escapar”, Beti bebia a sakê com uma mão e apontava com a outra. “Ela sabe Smith e Ricardo e essas merdas todas, Carlos. Não apareça com alguém diferente. Viu, Harry? No empate, são os detalhes que definem onde você vai beber seu dinheiro.”

As palavras de Beti ecoaram na mente de Harry. E antes que pudesse parar seu cérebro extremamente misógeno, estava construindo uma lista entre Beti e a Ruiva. Sabia que Beti era tinha um bom coração, mas uma moça linda como aquela tinha de ser boa pessoa. Empate.

Beti, no entanto, era extremamente vingativa e rancorosa, além de insegura e indecisa. A Ruiva ria com convicção e passava segurança, ao menos com o próprio corpo. Ponto para a Ruiva.

“Agora se você tiver duas prostitutas iguais... digamos que são gêmeas...”

“Eu escolho as duas”, Carlos cortou Beti e todos riram. Harry, absorto, perdeu a piada.

“Deixe-me terminar, caramba. São idênticas, mas uma usa fio dental e a outra uma calcinha velha, provavelmente roubada da casa da própria avó...”

“São cheirosas?”

“Você é um porco sabia? São, são cheirosas...”

“Então qualquer uma!”

“Mentira!”

As vozes foram se misturando ao ambiente. Harry estudou novamente a jovem, ela era linda. Pensou em Beti e em toda a história que tinham juntos. Ela o machucara algumas vezes; ele também carregava sua parcela de burradas. Mas com a Ruiva, tudo seria uma página em branco. As possibilidades... as possibilidades. A estabilidade emocional contra a loucura da novidade. A luzúria do desconhecido e o conforto da segurança. Era um empate.

Beti era bem sucedida, vendia os quadros com rapidez e grande lucro, amava o que fazia, era apaixonada pela vida. O casal na mesa ao lado era jovem, estavam provavelmente em um primeiro encontro e ainda cheiravam ao dinheiro dos pais. Ponto para Beti.

Um empate, senhoras e senhores!

“E você”, perguntou a mulher de Carlos, “qual escolheria, Harry?”

“A que fosse livre de sífilis”, respondeu prontamente. Era bom em piadas rápidas.

Gostaria de largar Beti? Voltaria para casa, faria uma mala e viveria, o resto do seus dias, com a Ruiva do restaurante. Sem mais das besteiras da mulher, esqueceria rapidamente o cheira da tinta, o som do piano e o gosto de seu suor. Talvez o café da Ruiva fosse pior, às vezes ela não faria omeletes pela manhã, mas com certeza iria embarcar em uma aventura, um novo romance, a emoção de descobrir um novo corpo, algo que fazia falta em sua vida amorosa. Ela, afinal, tinha cara de quem pintava quadros. Com um cabelo daqueles? Com certeza pincelava. Seria uma grande virada, sabia disso. Mas o empate, o empate entre as duas mulheres pressionava seus nervos. Iria ceder, sentia a urgência aproximando-se como um trem. Tchu, tchu, seu filho-da-puta!

Era o empate, que horrível! Eles ainda falavam sobre prostitutas, dentes, calcinhas e restaurantes, falavam sobre mercado, sobre o novo livro de Harry, talvez inacabado para toda eternidade; eles falavam de sua vida, da segurança do conhecido, da rotina macia que eles tinham. Trocaria sua rede de segurança por um salto de fé?

Quando o pedido do jovem casal chegou à mesa, a Ruiva deu o sorriso mais lindo que ele já vira e a bolha do empate estourou alto em sua mente. Ela havia petido omelete e filé, cercados por batatas e cenouras. O prato era lindo e uma das comidas prediletas do autor. O coração acelerou. Enquanto ela abria a bolsa e retirava um telefone...

Harry disse: “Beti, preciso dizer que eu estou te...”

... apenas para bater uma fotografia da comida e, com dedos treinados, compartilhar em uma rede social qualquer a foto de gosto dúbio e qualidade ainda pior. O jovem encarou Harry com um olhar pesaroso, decepcionado. Isso tirava dois pontos da Ruiva, pelo menos dois pontos.

“... te lembrando o quanto te amo!”, reagiu, novamente com sagaz velocidade.

Beti sorriu e passou a mão por sua perna. Conversaram sobre prostitutas, ladrões, traficantes e cafetões; livros, filmes, músicas e teorias econômicas. Harry inventou desculpas para o agente, as mulheres comeram e beberam antes de irem, juntas, para o banheiro. A Ruiva tirou fotos de todos os pratos do curso e Harry não desperdiçou outro segundo nela.

Era uma vitória de Beti.

Ela, afinal, não usava celular. Ah sim, ele a amava. Isso devia contar algum ponto, certo?

Certo?